Я тоже буду где-то рядом
Идти за ними наугад,
И буду слышать звон и ладан,
Как шепчется под ветром сад…
Я стану вспоминать былое,
Что прожил я… или не я…
Мне кажется – нас было двое:
Со мной была мечта моя.
А ныне добрые малютки
Сопровождают разум мой.
Пройдем мы век – земные Сутки,
Года, как метры, – чередой.
Дорога впереди и сзади,
Над ней пространства густота.
Кто на бегу с дорогой сладит –
Всё скажет с первого листа?
Особенно она тревожна,
Как ветер галькой зашуршит…
На ней родное видеть можно,
Когда в округе ни души.
Вот мой отец спешит с работы
И на окно бросает взгляд…
Все тихо, лишь Вивальди ноты
Звучат во мне семь лет подряд…
Черты возлюбленной мелькнули –
Счастливым днем, но не сейчас, –
И ветры зимние подули…
Дорога разлучила нас.
На ней воспоминаний блики,
И образы надежд на ней,
И лица… нет, пожалуй, лики –
Они июльских дней ясней.
Но для судьбы моей пустынна
Теперь дорога за окном.
И сердце, будто взор, застыло
На теплом вздохе на одном –
На той мечте… мне с ней не больно,
Ее повсюду я ищу,
И жду я до сих пор невольно
И в прошлое не отпущу.
Когда смотрю я на дорогу,
Мечту хочу увидеть там,
Чтобы с родимыми, по Богу,
Быть вместе неразлучно нам.
Так, значит, на дороге тут же
И явь, и память, и мечты.
И время их ночами кружит,
То ставя, то снося мосты.
Сегодня я живу мечтою,
А завтра – лишь во мне она,
И перечеркнуто чертою
Всё, чем душа была полна.
Боюсь совсем ее отбросить,
Как смерти близких мне людей.
Пусть лучше в сердце будет проседь –
Останусь я навеки с ней.
Моя мечта вольется в сказки,
Не как обман себя и всех –
Она добавит будням краски,
Ведь сказкой жить совсем не грех.
Моя мечта, как сердцевина:
Она из памяти взросла,
Из жизни – из меня, как сына, –
Но ей не подыскать числа.
Ее не объяснить годами
И наперед не рассчитать.
Мечта становится плодами
Того, что нам не распознать –
И теплых рук прикосновений,
И веры в то, что всё пройдет,
А в дни иные и сомнений,
Что кто-то нас во тьме найдет.
Мечтаю… помню… не забуду –
Мой дальний свет и мой уют.
Они замерзнуть не дают.
Но я отвлекся, не нарочно,
Уплыл на облаке-ладье –
В стихах, наверно, это можно.
А путешественники где?
Вначале им казалось жестко
Идти вперед, но как могли
Они уже до перекрестка,
Устав порядочно, прошли.
И всё же я не понимаю,
Как удается им идти.
Пока за ними наблюдаю –
Стоят недвижно на пути.
Но отвлечешься на секунду,
Глядишь – они уже не там.
Подробно объяснять не буду –
Да, непонятно это нам.
Они, как мы, идут как будто
(Порою обгоняя стих),
Но в «сказке», что идет попутно
Вдоль всей дороги возле них.
И могут прыгать через лужи,
И оттолкнуть или обнять,
И ежиться, дрожать от стужи,
И паутинку с ветки снять…
Всё, как и мы, но тут не видно –
Прикрыто сказочным платком.
А мне за это необидно –
Пойму когда-нибудь потом.
Итак, они у перекрестка –
Налево парк, направо дом.
Игрушек непривычных горстка
Остановилась под кустом.
И куст, слегка шурша ветвями,
Заговорил: «Привет! Привет!
Издалека слежу за вами.
Недавно вышли вы на свет?
Я что-то раньше вас не помню.
Какая позвала нужда,
И вышли для чего на волю?
Быть может, помощь вам нужна?»
И слова вставить не давал он –
Устал стоять и всё молчать:
Прохожих было тут немало,
Но разговора не начать.
«Как хорошо, что Вас застали, –
Сказал Солдатик невпопад, –
Точнее, что Вы нас признали,
Ну, то есть… В общем, очень рад!» –
«Да, мало кто меня услышит,
Вот и молчу я день-деньской.
Ведь куст и говорит, и дышит!
И часто мается тоской.
Так что вы ищете? Возможно,
Зеленый луг, тенистый сад!
Я покажу – совсем несложно.
Там клены дивные стоят…» –
«Нет, нас ведет другое дело», –
Медведь неловко перебил.
И Носорог продолжил смело:
«Хозяин наш тут раньше был?»
И рассказали всё неспешно,
Что ищут и идут куда.
Куст переспрашивал, конечно,
Вздыхал и отзывался «Да…»
Потом, как был рассказ окончен,
Задумался и загрустил.
«Я тут стою и дни, и ночи –
Кто только тут ни проходил.
И судьбы разные, и лица…
Но быстро ускользают вдаль.
И пролетают, будто птицы,
Чужие горесть и печаль.
Бывает, радость ненароком
Промчится шумною рекой,
И в небе чистом и высоком
Помашет ангел ей рукой.
Того ж, о ком вы рассказали,
Наверно, видел много раз,
Но вспомню ли сейчас… Едва ли.
Тем огорчу, конечно, вас».
«А кто тут проходил под вечер?» –
Спросила Черепашка куст.
«И тут порадовать вас нечем:
Вчера был перекресток пуст.
Мужчину каждый день я вижу,
Но он не тот, кто нужен вам.
Он стал как будто чуть пониже.
Идет, не различая ям.
Он пожилой и веки влажны,
И губы иногда дрожат.
По меньшей мере вижу дважды –
Идет сквозь парк, потом назад».
«Ну что ж, тогда пойдем, наверно, –
Вздохнул Солдат, – пора и в путь». –
«Постойте! Буду рад безмерно:
Есть просьба – задержитесь чуть.
На перекрестке я посажен,
И все бы было хорошо…
Бордюр уже порядком сглажен –