Читаем Песнь последнего менестреля полностью

Песнь последнего менестреля

Последний менестрель Шотландии поет для собравших в замке дам и кавалеров балладу об англо-шотландских распрях XVI века, любви,…

Вальтер Скотт

Поэзия / Поэма, эпическая поэзия 18+

Путь долгим был, и ветер ярым,А менестрель — бессильным, старым.Он брел, поникший и седой,В мечтах о жизни прожитой.С его утехой — арфой звонкойСиротка-мальчик шел сторонкой.Старик из тех последним был,Чьи песни встарь наш край любил.Но время бардов миновало,Друзей-певцов уже не стало.Ах, лучше бы меж них почить,Чем дни в забвении влачить!А ведь и он скакал на воле,И он пел жаворонком в поле!..Его уж в замки не зовут,К местам почетным не ведут,Где лорды слушать были радыСлагаемые им баллады.Увы, все изменилось так!На троне Стюартов — чужак,В век лицемеров даже пеньеКарается как преступленье,И, став бездомным нищим, онЖить на подачки принужденИ тешить тем простолюдина,Что пел он встарь для господина.Вот замок Ньюарк, как утес,Пред ним зубцы свои вознес.Старик обвел окрестность взглядомЖилья другого нету рядом.И робко он вступил под сводРешеткой забранных ворот.О них в те дни, что миновались,Валы набегов разбивались,Но открывался их замокДля всех, кто нищ и одинок.В окошко леди увидала,Как брел певец, худой, усталый,И приказала, чтобы онБыл и пригрет и ободрен.Ведь горе и она вкусила,Хоть имя знатное носила:Над гробом Монмаута ейПришлось лить слезы из очей.Как только старца накормилиВсе с ним приветливыми были,Он встал, о прежней вспомнив силе,И тотчас речь повел о том,Как Фрэнсис пал в бою с врагомИ Уолтер смерть — прости их боже!На поле битвы принял тоже.Ему ль не знать, как род Баклю[1]Былую славу чтит свою?Не снизойдет ли герцогиняК тому, что петь начнет он ныне?Хоть стар он и рука слаба,Петь о былом — его судьба.Коль любит леди арфы пенье,Он ей доставит развлеченье.Согласие дано. Внимать,Как встарь, певцу готова знать.Но лишь вошел он в зал несмело,Где леди меж гостей сидела,Взяло смущенье старика.Касаясь струн, его рука,Утратив легкость, задрожала.Споет ли он, как пел бывало?Страданья, радость прежних днейВстают пред ним чредой своей,И арфу строить все трудней.Но тут хозяйки поощреньеРассеяло его смущенье,И, собирая звуки в хор,Он начал струнный перебор,При этом выразив желаньеПропеть старинное сказанье,Которое в дни испытанья,Давным-давно сложил он самДля знатных рыцарей и дам.Петь нынче ту же песнь он будет,Что пел пред Карлом в Холируде,Хоть и страшится, что сейчасТот давний он забыл рассказ.По струнам пальцы пробегали…Полны тревоги и печали,Им струны глухо отвечали.Но найден нужный ритм — и вотВ очах певца огонь живет,Сметая тень былых невзгод,И вдохновением поэта,Как прежде, грудь его согрета.К нему вернулся прежний пыл,Он снова духом воспарил.Ему грядущее открыто,Былое горе им забыто.Гнет старости, борьбу с нуждойВсе песня унесла с собой,И то, что память растеряла,Опять для барда воссияло,И старых струн окрепла трель…Так пел Последний Менестрель.