В горле ком, в сердце – стон, и мучительно трудно сказать
Обо всём, очень важном. Уснула твоя семиструнная,
Но аккорды её, словно свет от далёкой звезды,
До меня долетают и сквозь времена наши смутные.
Поколенья уходят... А кони всё так же резвы.
И опять не понять, кто нам друг, кто нам враг, кто –
прохожий лишь,
И горячие точки доселе не перевелись.
Так же рвёмся к вершинам и тропками бродим таёжными...
Из глубин естества поднимаются песни твои.
- 8 -
______________________________
В двадцать первом – такой же живой, как и в веке
двадцатом. Я
Не увидела, как хоронили тебя. Что за фарс!
Всё не так. В полумраке осеннем, почти осязаемый,
Ты сидишь в двух шагах. Струны рвутся. И хлещут слова.
Владимиру Высоцкому...
Сегодня твои кони
Меня по полю носят.
Летят не от погони,
А просто... сердце просит.
И льётся прямо в уши
Твой голос хрипловатый:
«Спасите наши души!»
И «Всё не так, ребята!».
Что над страной пожары
Всё жарче и всё выше.
Что друг... дороже старый,
И что... любя лишь, дышим.
Что аистов не стало
И... бездна у порога...
Что времени так мало!
А дел ещё так много!..
Мы из породы битых, но живучих
- 9 -
«Мы из породы битых, но живучих...»
Во все и вся не мудрствуя вползти –
Плезиозавры, выжившие в буче,
Всеядным – не чета и… не в чести…
В нас – фейерверк фиаско форс-мажоров,
Прессующих то в раны – то в «кранты»
Фальшивою кошерностью оффшоров…
В бинты – на совесть, с совестью – на ты…
Мы из породы нравственно безбедных
И беззащитно-нищих серебром:
Суть уклонисты вековой вендетты –
Хрясь, с дурру, в оперенья топором…
В нас нет числа патентовавших Пристань
Из шайки дешифрованных святош
Латентно-перманентных атеистов,
Сумой канонизирующих грош…
Не венчаны летать кругами ада…
Олимпы не привычны штурмовать…
В нас есть порода падать – но не в падаль,
К перстам – не пасть, в уста – не предавать…
Памяти В. Высоцкого
«Он сгорел»,– сокрушалась толпа, восторгаясь величием…
Тем, с которым взошёл на костёр измождённый творец…
Но огонь пожирал гениальную плоть с безразличием…
И металась душа, примеряя терновый венец…
И по лезвию – в хрип... и обугленным нервом – по
сердцу...
Быстрокрылая жизнь, опалённая жаром огня,
-
10 -
______________________________
Приглашала к костру, отвергая смиренное меццо...
Мироточил певец, зло анафем надрывно кляня…
Послушайте…
Памяти Высоцкого (1980 – 2010)
«Вот оно как. Грешный человек, а потрогать хочется, как
ангела!..»
Тридцать лет его нет, и не будет.
Дела-то серьёзные!
Изменилась страна,
Нынче совесть – досадный оброк.
Но хрипит его голос
И гложет места отдалённые,
И прицельно наводит на тварь дальнобойный курок.
Его нет среди нас, но он правит
нюансом суждения,
То ворвётся, как мысль,
то споткнётся, поранив висок,
Чтобы кровью раздвинуть
пределы стихосложения,
И кричать, из телесной темницы подав голосок.
На Ваганьково ходят и пьют за него
люди разные.
Кто к Есенину ходит,
А кто просто так, сгоряча.
Тридцать лет продаются
у входа цветочки бумажные,
- 11 -
И горит под землёю его неземная свеча.
Подводя незримую черту
Заладили – Высоцкий, да Высоцкий...
Да, жил... Творил... Порой не без потуг...
При жизни относясь к нему по-скотски,
Сегодня все кричат: «Он был мой друг!»
И даже, кто слагать не может внятно,
И те стремятся влезть в его судьбу...
От их стихов Семёныч, вероятно,
Ворочается там, в своём гробу.
Уймитесь вы, никчёмные людишки!
Порой читать противно вашу муть.
Вот вам бы так – колом стучать по крышке,
Когда вы прилегли передохнуть.
Уже и так, слепой корысти ради,
Погрело рук на нём полно шустрил...
Вон, даже сын, и тот Марине Влади,
Сняв спорный фильм, за маму отомстил.
А что? Не так? Да, сами вы могли же
Легко понять поступок сей «благой»:
Пока, мол, та ждала его в Париже,
Высоцкий здесь постель делил с другой.
Слегка поправил жизнь и шито-крыто...
Зато Безруков в гриме – царь и Бог!
-
12 -
______________________________
Ну, что сказать? Наверное, Никита
Как мог, отдал отцу сыновний долг...
Не мне судить... Тут просто я не в праве
Вести о том, в чём малосведущ, речь.
А остальных примазываться к славе
Стихом своим хочу предостеречь...
Не для того творил и жил Высоцкий,
Чтоб на его горбу въезжали в рай...
Пора б весь бред и лепет идиотский
Остановить... Ей Богу – через край!
Помянем первого из нас... (Владимиру Высоцкому...)
Помянем первого из нас,
Кто среди ночи,
Будил и звал, за разом раз,
Кричал, нарочно,
Сил не жалея, и сжигал
Себя бесстрашно,
И уходил в года, в века,