Читаем Газлайтер. Том 1 полностью

Лето в разгаре. Парни в шортах и сандалиях. Девчонки полураздетые — в маечках и коротких юбочках. Заглядываюсь на одну неспешащую блондинку. Большая грудь, спортивные бедра, красная помада на губах. Юбочка, что твой же пояс — если немного наклонится, то ее кружевное белье будет как на ладони.

Мысль эта не уходит и крутится в голове. Девушка вдруг застывает посреди тротуара, качнувшись из стороны в сторону всем телом. А затем медленно нагибается…

Раздается дробный стук. Это нижние челюсти прохожих парней упали на асфальт.

— Даня, ты чего там прилип лицом к окну? — отрывается от сериала мама.

— Хм, ничего, ма, — отвечаю чуть охрипшим голосом. — Там просто движение автомобилей остановилось по всей улице.

Машины, правда, встали. Не я один такой глазастый.

— Авария что ли? — обеспокоенно спрашивает Ирина.

— Похоже… — качнув головой, хватаюсь за справочник.

Ищу слово «телепат». Бинго! Есть такое. Вчитываюсь:

«Телепат — маг, способный читать мысли, изменять личности, астральные проекции, усиливать силы других магов через доступ к их мозговым волнам, успокаивать других, вызывать физическую боль и контролировать разум. Обычно телепат расположен к одной, максимум двум способностям».

— Кхе, так, выходит, я расположен к манипуляции разумом, — тихо бормочу. — Поздравляю, Даня, ты газлайтер.

До самого вечера сижу у окна. Экспериментирую с внушением. Без пошлостей. Просто заставляю то одного, то другого прохожего остановиться, покрутиться вокруг себя, поприседать, побоксировать с собственной тенью…

С каждым разом отдавать приказы получается всё тяжелее. Словно мозг устает пускать импульсы. В конце становится совсем невыносимо. Конечности немеют, в висках стучит, голова уже не соображает даже, где право, где лево.

Скоро Ирина зовет на ужин. Скатываюсь с подоконника и на ватных ногах бреду на кухню.

Маме не говорю о том, что я точно маг, если верить «Магической терминологии». Она могла бы уже допустить подобную мысль, я намекал же. Значит, сознательно отторгает ее. Может, не готова поверить, что наша жизнь в трущобах скоро закончится. А она точно закончится. Судя по статистике, приведенной на одном канале, маги — редкие экземпляры. А как известно, редкий талант — главное качество профессионала или дорогого специалиста. Осталось разобраться, как по-царски устроиться в этой жизни.

С этими мыслями я вскоре лег спать на потертый диван в углу, где постелила мама.

В школу для потенциально одаренных учеников забирал специальный автобус. Очень неплохо защищенный: решетки на окнах, толстый стальной корпус. Хорошо, хоть не надевают кандалы. А то со стороны выглядит, как транспорт для перевозки зеков.

На остановку я вместе с мамой прибыл заранее. Потом она отправилась на общественном, меня же забрал этот бронированный зверь. Еще заметил, как Ирина с тревогой провожала меня взглядом. С чего бы это?

В автобусе меня никто не окликнул. Похоже, здесь не было моих одноклассников. Наверное, у школы несколько автобусов, либо большинство учеников добираются на родительских машинах.

Уселся на пустой ряд, благо автобус был заполнен лишь наполовину.

Добираемся за минут пятнадцать. В холле школы нахожу расписание четвертого класса. Здесь выручает дневник в моем портфеле — там указан мой класс. Я его листал вечером на досуге. Помимо обычных предметов, присутствуют специфические: медитации, боевой спас, астральный план, общение с Даром. Из-за этого набора Хогвартса учебный день очень длинный. Ну зато, может, научусь пользоваться своей телепатической силой. Дар надо развивать.

Вообще, оценки в моем дневнике так себе. Прошлый Данила, похоже, был не очень смышленый. Примечательно, что учительница математики написала в дневнике красным почерком: «Ваш сын ничего не знает!!!». Кстати, мама, молодец, не растерялась и ответила ей в тон ниже синей ручкой: «За этим он и ходит в школу».

А первый у нас какой урок? Ага, как раз математика. Отлично. Поправив рюкзак за спиной, следую в место назначения.

По дороге в класс меня окликают двое мальчишек. Вроде тоже идут на «царицу всех наук». Оба держат в руках по букету с розовыми розами.

— Дань, ты чего?! — в удивлении смотрят они на меня, после того как догнали.

— А вы чего? — не тушуясь, иду мимо них.

Пацаны переглядываются.

— Почему без цветов-то? — снова догоняют.

Я задумываюсь. Интересный вопрос. Сегодня день учителя? Да нет, вряд ли, мама бы знала и подсуетилась, она у меня ответственная.

— А какой повод? Что-то я забыл…

— Забыл, что у Светы Соколовой день рождения? — хмурится парень.

Так. Ничего не понятно. Кто такая Светка Соколова? Одноклассница? Почему все мальчишки ей дарят цветы? Им же всем по десять-одиннадцать лет. Половое созревание толком даже не началось.

— Или что ее род владеет заводом? — говорит второй. — А на нём, между прочим, твоя мама тоже работает.

Чуть яснее. Папочка этой Светки владеет градообразующим предприятием, вот все детки перед ней и стелются по примеру своих родителей.

— «Розовые розы Светке Соколовой»? — усмехаюсь я, глянув на букеты. — А звучит. Прямо как в песне. Хорошо прикололись, парни!