Читаем Это время полностью

Мир стареетв былых надеждах.Но сегодня,как и вчера —на плечахэту землю держати несут на себемастера!Мастера.Профессионалы.Те, что в жизни постичь смоглищедрость камня,душу металла,свежесть формулы,нрав земли.Мастера.Мастаки.Умельцы.Понимающие до глубинмеханизмстанка или сердца,ход смычкаили гул турбин…Руки вещие простираяк перекресткамзвездных миров,времядвижется мастерамии надеетсяна мастеров!К ним взываетнощно и денно…Только —дьявол ее возьми! —приблизительностьовладелаторопящимися людьми.Что-то учат,о чем-то знают,в общем — сеют,в среднем — стригут.Приблизительнообъясняют.Относительноберегут…Приблизительное уменье,как сварганенный наспехдом,—если даже не мститнемедля,то обрушиваетсяпотом!Откликается послежестко,все порывысводит на нет…Мирпогибнет не от обжорства,не от кознейчужих планет,не от засух,не от морозов,не от ядерныхсверхатак,—он погибнет,поверив в лозунгдобродушный:«Сойдет и так!..»Расползающееся в атмосфереиз квартир,контори дворовгромовое:«А нам до фени!..»наступаетна мастеров!..А они стоят,будто крепости,в правотесвоего труда.И не могут иначе.И требуютсясрочно!спешно!всюду!всегда!<p>МАРК ШАГАЛ</p>Он стари похож на свое одиночество.Ему рассуждать о погодене хочется.Он сразу — с вопроса:— А Вы не из Витебска?..—Пиджак старомодныйна лацканах вытерся…— Нет, я не из Витебска…—Долгая пауза.А после — словамонотонно и пасмурно:— Тружусь и хвораю…В Венеции — выставка…Так Вы не из Витебска?..— Нет, не из Витебска…—Он в сторону смотрит.Не слышит,не слышит.Какой-то нездешней далекостьюдышит.Пытаясь до детствадотронуться бережно…И нету ни Канн,ни Лазурного Берега,ни нынешней славы…Светло и растерянноон тянется к Витебску,словно растение.Тот Витебск его —пропыленный и жаркий —приколот к землекаланчою пожарной.Там свадьбы и смерти,моленья и ярмарки.Там зреютособенно крупные яблоки,и сонный извозчик по площади катит…— А Вы не из Витебска?.. —Он замолкает.И вдруг произносит,как самое-самое,названия улиц:«Смоленская»,«Замковая».Как Волгоюхвастает Видьбой-рекоюи машетпо-детски прозрачной рукою…— Так Вы не из Витебска…Надо прощаться.Прощаться.Скорее домойвозвращаться…Деревья стоятвдоль дороги навытяжку.Темнеет…И жалко,что я не из Витебска.<p>"Непонятны голоса Галактик..."</p>

Похожие книги