«Каждый стих – дитя любви», сказала почти сто лет назад Марина Цветаева. В этом сборнике представлены стихотворения тех, кто пи…
Николай Степанович Гумилев , Олег Александрович Юрьев , Александр Александрович Блок , Игорь Теодорович Жук , Александр Леонидович Верник , Станислав Александрович Минаков , Николай Алексеевич Клюев , Александр Михайлович Кабанов , Анна Аркатова , Сергей Викторович Мартынюк , Владимир Владимирович Маяковский , Анна Андреевна Ахматова , Елена Валерьевна Касьян , София Яковлевна Парнок , Александр Владимирович Мазин , Анна Станиславовна Минакова , Вера Анатольевна Павлова , Сергей Викторович Слепухин , Валерий Яковлевич Брюсов , Наталья Юльевна Бельченко , Татьяна Игоревна Аинова , Александр Владимирович Чернов , Саша Черный , Осип Эмильевич Мандельштам , Наиля Равильевна Ямакова , Галина Викторовна Шевцова , Лариса Андреевна Романовская , Борис Леонидович Пастернак , Константин Дмитриевич Бальмонт , Марина Ивановна Цветаева , Герман Евгеньевич Власов , Игорь Северянин , Сергей Александрович Есенин , Ирина Александровна Евса , Иннокентий Федорович Анненский
Поэзия 18+Нет, не я вам печаль причинил.
Я не стоил забвения родины.
Это солнце горело на каплях чернил,
Как в кистях запыленной смородины.
И в крови моих мыслей и писем
Завелась кошениль.
Этот пурпур червца от меня независим.
Нет, не я вам печаль причинил.
Это вечер из пыли лепился и, пышучи,
Целовал вас, задохшися в охре, пыльцой.
Это тени вам щупали пульс. Это, вышедши
За плетень, вы полям подставляли лицо
И пылали, плывя по олифе калиток,
Полумраком, золою и маком залитых.
Это – круглое лето, горев в ярлыках
По прудам, как багаж солнцепеком заляпанных,
Сургучом опечатало грудь бурлака
И сожгло ваши платья и шляпы.
Это ваши ресницы слипались от яркости,
Это диск одичалый, рога истесав
Об ограды, бодаясь, крушил палисад.
Это – запад, карбункулом вам в волоса
Залетев и гудя, угасал в полчаса,
Осыпая багрянец с малины и бархатцев.
Нет, не я, это – вы, это ваша краса.
Из суеверья
Коробка с красным померанцем —
Моя каморка.
О, не об номера ж мараться
По гроб, до морга!
Я поселился здесь вторично
Из суеверья.
Обоев цвет, как дуб, коричнев
И – пенье двери.
Из рук не выпускал защелки.
Ты вырывалась.
И чуб каса лся чудной челки
И губы – фиалок.
О неженка, во имя прежних
И в этот раз твой
Наряд щебечет, как подснежник
Апрелю: «Здравствуй!»
Грех думать – ты не из весталок:
Вошла со стулом,
Как с полки, жизнь мою достала
И пыль обдула.
Воробьевы горы
Грудь под поцелуи, как под рукомойник!
Ведь не век, не сряду лето бьет ключом.
Ведь не ночь за ночью низкий рев гармоник
Подымаем с пыли, топчем и влечем.
Я слыхал про старость. Страшны прорицанья!
Рук к звездам не вскинет ни один бурун.
Говорят – не веришь. На лугах лица нет,
У прудов нет сердца, Бога нет в бору.
Расколышь же душу! Всю сегодня выпень.
Это полдень мира. Где глаза твои?
Видишь, в высях мысли сбились в белый кипень
Дятлов, туч и шишек, жара и хвои.
Здесь пресеклись рельсы городских трамваев.
Дальше служат сосны. Дальше им нельзя.
Дальше – воскресенье. Ветки отрывая,
Разбежится просек, по траве скользя.
Просевая полдень, Тройцын день, гулянье,
Просит роща верить: мир всегда таков.
Так задуман чащей, так внушен поляне,
Так на нас, на ситцы пролит с облаков.
Дождь
Надпись на «Книге степи»