За пазухой несут по сто камней.
И как мне быть? Ведь не кому дарить.
Свои слова, подобранные в рифму.
И у чужих нет права чтоб любить.
И на счету, лишь нолики от цифр.
В какой стране проснусь я по утру?
Что мне сказать девчонке первой встречной?
Чем залатать в душе моей дыру?
Что мне забыть? О чем привык я вспоминать.
Гений.
Суждено ли прожить хоть немного?
Для того чтобы подвиг свершить.
Убежав от презрения людского.
Выиграв право на то чтобы жить.
Грязь прилипшая к стертой подошве.
Чище слов слепо брошенных в лик.
Рана драная на гладкой коже.
Так похожа на мой черновик.
Сколько в этом придумано мире.
Тайных образов жалких стихов.
В этой старой забытой квартире.
Я в плену у коварных веков.
Дни проходят как белые титры.
И пейзаж зачерствел за окном.
Город мёртв, в черно - белой палитре.
Гонит ветер стальным колесом.
Ну а мне просто нету покоя.
Радость старая колкая горсть.
Информации новой помои.
Изрыгает пришедший, в дом гость.
Награжденные орденом « Гений».
По дороже хотят распродать.
С яркой фальшью свое отражение.
И то чего бог не смог дать.
Каждый день, задыхаясь от жажды.
С горьких слов задремавших на дне.
Делим боль умножая на дважды.
Прибавляя ущерб портмоне.
Мне не нужно призвания « Гений».
Только нужно пространство, в мой мир.
И на стыке молодых поколений.
Не превращенный мир светлый, в сортир.
Проспект Мира.
Снова солнце укрылось затмением.
Ночь как будто пришла в ранний час.
Может было лишь только видение.
Уставших моих чёрных глаз.
На асфальте смешная картина.
Сердце рубит морщинистый мозг.
Жаль у мозга вот нет карабина.
Что бы сердце расплавить как воск.
Светит солнце, но все же есть ветер.
Ветви старых деревьев листвой.
Так шуршат что мне кажется где-то.
Бродит юности пыл дворовой.
В красных днях запоздалого мая.
Так полно на проспекте цветов.
Сам себя вспоминать заставляю.
За собою как сжег сто мостов.
Летят по дорогам машины.
Визг сигналов бьёт в голову мне.
Ни к чему быть сейчас пассажиром.
В этой сказочной светлой стране.
Сколько лет в окружении света.
Монумент свой расправил мундир.
И в преддверии жаркого лета.
Улетает тоска под эфир.
Эта улица словно придира.
Живописностью манит меня.
Загадочный наш Проспект Мира.
Защити этот мир от огня.
Во сне я видел город твой.
Во сне я видел город твой.
И был он вырезан на каменной стене.
Я отключил давно доставший телефон.
Зарывшись в запоздалой полутьме.
Вот так всегда, когда над миром свет.
И обязательно, крылом вспорхнет беда.
Я жадность разукрасил в цвет монет.
Что б ослепить, странных городов глаза.
Передо мной открылось, столько стран и островов.
И по другому засиял черно - белый светофор.
И как мне нужен был, уединения простор.
В котором был, и этот город твой.
Там за пустой стеной, рождалась явь.
И в ту минуту ты была мне дорогой.
Но ты сказала, не зови, меня оставь.
И в этом мире, где всегда полно огня.
Что файерболом, поражает цель.
А бездна смотрит снова на меня.
Хоронит счастье словно май апрель.
Во сне я видел город твой.
Он был красив, но не доступен.
Боль, породнившись с головой.
Не всесильная она, но тоже поражает грубо.
Я не из тех, кто каждый день.
Довольно, последние высохли капли.
Разлившегося по стеклам дождя.
Пальцы словно ржавые грабли.
Ищут золотинку рубля.
Как же удобно, в тесноте одному.
Без любви обогреет, убогий камин.
Все происходит как будто, в знакомом кругу.
Год прошёл, а волосик стал снова седым.
Стоит ли говорить о деве, что день красотой затмит?
Наверное да, а быть может и нет.
Но за пошлость конечно, хоть кто-то простит.
Без того опошлен, этот белый свет.
А в квартире, все старое, нет новых вещей.
Но это убежище, мир спасенный от войн.
Точки на ковре, словно тысяча вшей.
Релаксация, снова спокоен.
Я не из тех, кто каждый день.
В награду берет барахло.
Что исчезнет потом в суете.
Как прежде, мне все же легко.
Я не из тех, кто каждый день.
Оправданием печатает повесть.
Боль в душе, в голове сто проблем, усталость и лень.
Но самое главное, пусть будет совесть.
Я новую пишу историю.
Я новую пишу историю.
По старым образцам.
Врываюсь в территорию.
И жизни радуюсь, я сам.
Ведь нужно мне, всё заново начать.
Но старый сон, вернёт меня назад.
Пусть нет, возможности узнать.
Куда глаза, на путь какой глядят.
Я новую пишу историю.
Ночами я не сплю.
Измерил территорию.
Чего от жизни жду?
Уют не отыскать.
И режет пыль глаза.
Не знаю я с чего начать.
А в небе дождь, гроза.
Я новую пишу историю.
Мерцает тусклый свет.
Ищу я территорию.
Как на вопрос ответ.
Лилипутская битва.
Мы лилипуты в стране гулливеров.
Город проклятый нам давит на грудь.
Среди общества смуты все сгнило и серо.
Как же найти по ухабинам путь.
Если здесь раньше и что-то кипело.
Чайником старым водою в овраг.
Сердечко бумажное гимны отпело.
И с мусором вместе скатилось во мрак.
Город в пыли сети вместо ворот.
Убогие речи научного рта.
Мы сожжем весь твой дом, сукин сын - патриот.
Что б спокойно вздохнула родная страна.
Может нам поискать тех таких же как мы?
Что сидят на цепи у всех злых гулливеров.
С кошельком потайным и почти что пустым.
Где все так же обыденно серо.
И кто-то ответил дав волю слезам.