- Я виновен в сотне разных преступлений! Я убил больше людей, чем сам могу вспомнить. Этого мало?
- Но я не знал твоей вины. И до сих пор её не знаю. Главное, что сам ты знаешь. Это ты себя судил, не я. Что же до Выродка, я побеждал его много раз.
- Ты… побеждал?!
- Конечно. Я победил, распознав чашу с ядом. Я победил в лесу, где ты спас меня. И на корабле Филомена. И на Мёртвом Танаисе я победил его столько раз, сколько мы поразили врагов.
- Нет! – прокричал он. – Это всё потому, что я так захотел! Я пощадил тебя в лесу, мне хотелось понять, как такой недоумок… впрочем, ладно! Потом ты стал защищать меня. Я понял, что ты действительно болван. Но ты отвёл мою стрелу. А потом ещё стал дразнить. Скажи… если ты действительно всё понимал, скажи, почему ты осмелился вести такие речи? Ведь после них я окончательно тебя приговорил.
- Мне хотелось, чтобы ты понял.
- Я НЕ ПОНИМАЮ!
- Не важно. Поймёшь ещё. Ты всё равно спас меня на том корабле.
Он пытался совладать с собой, но губы плясали:
- Да, спас. Я понял, что не могу это сделать вот так, в спину. Мне нужно, как сейчас – лицом к лицу, честно. Чтобы знать…
- Чтобы знать, сможешь ли ты убить меня? Урса, а я ведь не буду драться. Я победил Выродка, ни разу его не коснувшись. А ты мой друг, и я не подниму на тебя оружие.
Урса внезапно стал спокойным, даже холодным:
- Значит, умрёшь, как баран. Твоё тело я спрячу, а кровь впитает песок.
Я пожал плечами и не вынул меча. Он выхватил свой:
- Что ты стоишь? ДЕРИСЬ СО МНОЙ - ВО ИМЯ СПРАВЕДЛИВОСТИ!
Никогда ещё я так не хохотал. У меня заболело в груди, на глазах выступили слёзы, а я всё не мог остановиться. Урса стоял с мечом в руке и ошалело слушал мой смех.
- Что ты выбрал? – озадаченно спросил он.
- Это неважно. Важно, что выбираешь ты!
Метос сказал, что в грядущем не будет Мечей…
Люди смертны. Не станет меня, умрёт Лугий, исчезнет Урса. И Правда Меча развеется, как сон, растворится в эфире, как бог, который её придумал. Ведь боги тоже смертны. Так говорит Метос, он всё знает, потому что живёт пять тысяч лет.
Пусть наша смертная воля, наш выбор – это всего лишь след на песке. Мы всё равно должны его оставить, не так ли?
Бывают ночи в середине месяца Алых Листьев, когда ветер сходит с ума и взвивается в буйном танце, заплетая в косы ветви плакучих берёз. И людские сны кружатся в такт безумной пляске ветра, и тогда люди видят то, чего за собой не ведали днём.
В такие ночи выходят из мрака призраки ночных дорог, роняя слюну с жадных клыков. И в мерцающем свете звёзд сгущаются вновь тени всех, кто погублен безвинно. Стеная и плача, бегут они в ночь, простирая бесплотные руки, и молят о мести.
А если случится тебе быть в дороге в эту тревожную светлую ночь, то не пугайся беды. Крепко сожми, путник, свой меч - и прогони восставшее зло блеском холодной стали!…
7 апреля 2006 – 27 июня 2009 года