Читаем Одаренный проклятием полностью

         Простояв пять минут  под его дверью, я  начал рыться по карманам. Звонок он, по-видимому, не услышал. Не открывает, так я и сам могу.  У меня где-то был ключ от его квартиры. На крайняк. Осталось его найти только. Вот и его связка с двумя ключиками. Один от длинного и тёмного тамбура, а второй от самой квартиры. Тамбурная дверь поддалась легко и впустила меня в коридор. Квартира Прохорова была дальней. Потыкавшись в темноте, я, наконец, нашел замочную скважину, но ключ в ней не захотел поворачиваться. Зато открытая всё это время дверь -  распахнулась.  Покрывая свою тупость нехорошими словами, я зашел в квартиру.

- Серега! – крикнул я на всю мощь легких.

Но ответа не последовало.

         - Отлично, -  буркнул я и, не разуваясь, прошел на кухню. Там парня не было, лишь  небольшой бардак, говорил, что хозяин квартиры находился тут совсем недавно.  Нарезанные ломти колбасы на столе, тут же кухонный нож. В мойке гора грязной посуды. Убежище холостяка. На полочке шкафчика стояло фото в розовой рамке. Серега и его девушка Лера.  Оба счастливые и улыбающиеся на фоне моря. Ветер треплет их волосы. Серега тут еще с длинными. Черная волна волос падает ему на плечи, а в глазах отражается любовь к Лере и небо. Переведя взгляд на Валерию,  я вздохнул. Не мой типаж. Высокая шатенка с серыми глазами. Как по мне, выглядит слишком грубо. Не знаю, что  в ней нашел друг. Но я за них все равно рад. А впрочем, где сам хозяин квартиры?

         Протоптав еще одну дорожку по коридору, я распахнул дверь в спальню. Обвел взглядом просторную, но темную комнату. И чуть не заорал благим матом. Серега,  приоткрыв рот, смотрел на меня из дальнего угла мертвыми глазами.

          - Отличное утро! – бурчал я под нос, когда вылетел на лестничную клетку и пытался найти мобильник. Но все время промахивался и не мог достать телефон из кармана.

Серега, Серега.

         - Алло, полиция?

***

      - Кем вы приходились убитому? – это  был первый вопрос, который мне задал мент. Меня в квартиру не пустили и допрашивали на лестнице, на радость всем соседям Сергея.

      - С чего вы взяли, что он убит? – проигнорировал я вопрос от невысокого мужика с пышной растительностью на лице.

       - Интуиция, -  продемонстрировал он мне золотые зубы.

         Я просверлил его недоверчивым взглядом.

        - И все же? – поторопил он меня с ответом.

        - Друг.

        - Насколько близкий? – оценил он меня похотливым взглядом.

         Я, шокированный таким выпадом, ответил:

         - Бывший одноклассник.

     - Бывший значит - хорошо.

         Я непонимающе уставился в его блокнот. Вместо моих ответов, он там рисовал сердечки. И выводил кривым почерком, сильно склоненным влево что-то про любовь к ближнему.  Нежно оттолкнув мента, так что тот вписался в соседку, я  зашел в квартиру. Слишком много людей. Не продохнуть, не протолкнуться. Просочившись в комнату, я нашел взглядом помощника следователя и своего давнего друга:

    - Вадь, ну что?

    - Что-что. Нифига неясно. Причину смерти не установили. Взлома не обнаружили. Такое впечатление что, Сергей Прохоров  возвращался из  кухни, с тарелкой бутербродов, -  мужчина махнул в сторону стола, на котором стояла еда. – А потом  изменил направление и подошел к стене. Спиной. Будто он пятился. Смерть наступила приблизительно часа два назад.

         - Не может быть, -  с хрипотцой в голосе перебил его я, -  Серега звонил мне…,  -  я порылся в телефонной книге, -  полчаса назад.

         Следователь, который слышал весь разговор, посмотрел на меня, сведя брови:

    - Никита Иванович, вам придется проехать  с нами  в отделение.

Вадим бросил взгляд на начальника и с сочувствием посмотрел на меня.

***

         Отпустили меня лишь после того, как раз пятнадцать задали одни и те же вопросы и получили идентичные ответы.

         Пиная камушки, я направлялся к себе домой. На небе появлялись первые звезды, которые сложно было различить сквозь облака и испарения города.  Если они правы, то кто же мне звонил. Серёгин голос я бы не  с чьим не спутал. Что-то мне все это не нравится.

         Пустынная улица обдувалась легким весенним ветром. Не спеша по трассе, ехали машины. И все бы ничего, но на той стороне. Через дорогу. На тротуаре. Стояла, или сказать парила в воздухе темная бесформенная тень. Уж я-то знаю, чего она ждет. И как по команде из- за угла на большой скорости вылетела машина. Я даже не успел отметить марку, как она вписалась в столб. Тень колыхнулась и медленно начала таять в воздухе. В живых там никого, это точно.

         Ненавижу такие моменты. Будто и помочь можешь и ,знаешь, что от смерти так просто не убежать. И даже если предупредишь человека, он или посчитает тебя идиотом. Или вряд ли что-то сумеет сделать. Мало кто выкарабкивался. Но такие люди были. Именно были, потому что Серега уже мертв.

         Это был класс десятый. Когда половина уходит, и ты скучаешь, не смотря на то, что ненавидел большую часть из них. Серега ушел в технарь, но потом вернулся. До того случая я с ним не общался. Но что-то поменялось.

         Я присел на лавочке в парке, закурил сигарету и закрыл глаза. Как в немом кино замелькали картинки воспоминаний.