Читаем Энфис. Книга 1 полностью

Пытаюсь привести мысли в порядок и память услужливо демонстрирует мне картинку из зала высотного ресторана, который мы арендовали для мероприятия. Стоп! Там же все погибли. И та неведомая хреновина добралась до меня. Выходит, я тоже должен быть мёртв. Или так оно и есть?

Пробую пошевелиться. С трудом, но выходит. Вроде бы. Разлепляю глаза. Нет, я всё-таки жив. Пусть и чувствую себя крайне паршиво. Лежу на спине в каком-то переулке — справа и слева уходящие вверх стены. Надо мной виднеются многочисленные, переброшенные между соседними постройками мостики, через которые пробивается редкий дождь. Чем-то напоминает индийские трущобы. Только там нет настолько высоких домов.

Удаётся приподнять голову и я внезапно обнаруживаю перепуганного тощего паренька, который изумлённо пялится на меня. Ещё и что-то говорит — я хорошо вижу, как открывает рот. Только сейчас понимаю, что ничего не слышу — такое впечатление, как будто уши залиты водой.

Опираясь на левую руку, поднимаю правую, собираясь показать на своё ухо и дать понять, что не могу его слышать. Но мелкий пацан реагирует не совсем адекватно — испуганно кривит лицо и бросается бежать.

Ладно. Хрен с ним. Делаю попытку подняться, но тело не выдерживает — приходится снова опуститься затылком на землю. Несколько минут просто лежу, ожидая, пока организм, хотя бы частично придёт в норму.

На мостиках наверху несколько раз появляются люди, переходящие из одного здания в другое. Но вниз никто не смотрит. А сил, чтобы позвать на помощь, у меня нет. К тому же я пока не понимаю, где нахожусь и как здесь оказался.

В какой-то момент решаю сделать ещё одну попытку встать. На этот раз более удачную — удаётся подняться, приняв сидячее положение. Отлично. Глядишь, так и на ноги сейчас встану.

Так. В чём дело? Что с моими ногами?

Секунд десять рассматриваю тощие конечности в рваных замызганных штанах. На ступнях — стоптанные и вытертые кроссовки. В голове мелькает мысль о безумии, но её я сразу отбрасываю. Следующая, не сильно логичнее — мозг пытается намекнуть, что это может быть мир посмертия. Отправляю её следом за первой и чтобы отвлечься, начинаю смещаться к правой стене. Добравшись, приваливаюсь к ней спиной и закрываю глаза. Спокойно. Надо выдохнуть и проанализировать ситуацию. Как обычно. Меня зовут Ярослав Баринов. Директор по инвестициям холдинга "Мерлинем". В этом я уверен. Осталось разобраться в остальном, отталкиваясь от фактов и логики.

Первое, что делаю — визуально изучаю себя, насколько это позволяет угол зрения. Правда, когда открываю глаза, ничего не меняется. Всё те же рваные штаны, под которыми скрываются худые ноги. Руки выглядят не лучше — тонкие с дряблыми мышцами. Впавший живот. И футболка. Пропитанная кровью. Прощупываю её пальцами и нахожу два отверстия. Выглядят, как последствия ударов ножа. Но при таком раскладе, у меня должны быть две ножевых раны. Которые отсутствуют.

На мозг накатывает волна паники — с трудом получается удержать себя в руках. Зато есть побочный положительный эффект — когда глубоко втягиваю воздух, уши разблокируются. Теперь я слышу шум слабого дождя и звуки голосов, которые доносятся из открытых окон.

Успокоившись, пытаюсь подняться, придерживаясь руками о стену. Получается. Тело всё ещё простреливает болью, но в целом функционирует. Хорошо.

Прислонившись к стене, обшариваю карманы. Пусто. Прикрыв глаза, прогоняю в голове известные факты.

Первое — я в неизвестном месте. Второе — тело мало напоминает моё. Хотя, какого хрена я сглаживаю формулировки? Это точно не моё тело. Третье — если отталкиваться от произошедшего в ресторане, я должен быть мёртв.

Какие можно сделать выводы? Честно говоря, почти никаких. Слишком мало данных. Единственное предположение, которое имеется — всё происходящее связано с той золотой пылью, что наполнила ресторан. Пусть эту мысль и можно отнести к категории безумных, тем не менее, для неё есть основания.

Открыв глаза, вытягиваю руку, набирая в неё немного дождевой воды. Умываюсь. Как выясняется, на лице тоже имеется засохшая кровь. Приходится повторить процедуру ещё несколько раз, пока не счищаю её всю.

Оглядываюсь по сторонам. Слева переулок заканчивается тупиком. А вот справа виднеется выход. Пожалуй, пора осмотреться. Может получится выяснить, где я и что происходит.

Медленно бреду вдоль стены, порой отходя от неё, чтобы обойти нагромождения брошенных деревянных ящиков и другого мусора. Вот и выход. Остановившись на углу, осматриваюсь.

Относительно широкая улица. Вижу несколько светящихся вывесок. Судя по надписям кофейня и пара заведений с едой. Плюс, что-то вроде бара. Стоп. Почему буквы кажутся странными? Присматриваюсь внимательнее. Латиница. Чем-то напоминает испанский. Но точно не он. Тогда почему я его понимаю?

— Карт? Ты что тут забыл?

Поворачиваю голову. Мужик в потрёпанной форме, рассматривающий меня с презрительной миной. Правда его лицо меняется, как только он видит кровь.

— Ранен? Твоя кровь?

Странно. Удивлённым он не выглядит. Как будто человек в залитой кровью одежде, это норма.